Sonoros… sons diante do nada.

Marcas deixadas no chão.

Pisadas sob pés distam do instante.

Ontem foi um dia longo.

A manhã trouxe novos ventos.

A maçã deixada no caminho.

A pedra ficou lavada.

O doido andou só.

A estátua emudeceu.

No ouvido um pingo do tempo.

A cola secou sem tom.

O vento que era bom.

Se foi.

Como as pegadas.

Muito pequena é a alma da Senhora que só vê pó(s).

Um homem passava por um caminho longíquo. Tinha nele um jardim no meio.

Uma mulher no meio das flores queria o pó delas.

Ele a viu.

- Não pense no pó das flores, pobre coitada, a cor das flores é mais bonita, admire-as – disse o homem.

- É no pó delas que eu sinto prazer – disse a mulher.

- Então esqueça. Da flor tira-se mel, do pó delas, outras coisas. As abelhas sugam por prazer, cheia de venenos. E os transormam. Você não consegue fazer o que elas fazem. Não insista. -  ele retrucou.

- Meu filho , você não sabe com quem fala, não tenho o veneno das abelhas, tenho o veneno dos homens. É do pó delas mesmo que quero, não insista mais comigo - disse a velha cheia de energia, e encerrou o papo.

Foi-se o homem embora, sem voltar seus olhos para o jardim.